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    他静静地站了许久，仿佛在与镜中的自己对视。

    然后，他从随身的工具包里，取出了那支只剩下短短一截笔帽的红色蜡笔头。

    他将那干硬的蜡笔头，轻轻按在了光滑的冰面上。

    他没有写字，没有刻画任何符号，只是按着，用指尖的温度，将那一点红色传递给身下的寒冰。

    片刻之后，只听“咔”的一声轻响，坚硬的冰层以蜡笔头为中心，裂开了一道纤细的缝隙。

    一滴微量的红色液体，从裂缝中缓缓渗出，像一滴血，又像一滴融化的颜料。

    它没有凝固，而是顺着冰面滑落，滴在地上，再顺着桥墩底部的排水口，无声地流入了城市的地下暗河。

    林工收回手，将那截笔帽扔进了不远处的垃圾桶。

    而现在，轮到他成为那个再也盛不住记忆的人。

    交接班的办公室里，林工在巡检日志的最后一页，写下最后一行字：“T097节点状态：持续观察中。”

    他没有注明任何异常，也没有添加任何建议。

    这只是一句平淡无奇的工作记录，却像一个坐标，一个留给未知后来者的、错误的航向标。

    他合上本子，没有将它带走，而是随手塞进了办公室那个无人问津的抽屉最深处。

    走出单位大门，他解下脖子上的工牌，看也没看，就将它扔进了路边的垃圾桶。

    林工这个身份，连同他这几年所有的工作记录，都将成为这座城市数据海洋里一朵无关紧要的浪花。

    他没有乘坐任何交通工具，只是沉默地步行，一直走到华灯璀璨的城市边缘。

    在一片被疯长的藤蔓所覆盖的城郊荒地中，他停下了脚步。

    面前是一座早已废弃的泵站，铁门锈迹斑斑，墙上的门牌也早已脱落，看不清编号。

    他伸手一推，门轴发出令人牙酸的**，向内敞开一道缝隙。

    里面漆黑一片，弥漫着尘土与霉菌的气息。

    唯有墙角，静静地堆放着一只同样锈迹斑斑的旧式铁皮工具箱，箱子的锁扣上，还残留着一圈早已干裂的蜡封痕迹。

    林工没有去尝试打开它。

    他只是蹲下身，用手掌，缓缓抹去箱盖上厚厚的灰尘。

    然后，他伸出食指，用指甲在相对干净的金属表面上，用力地刻下了一个数字。

    “7”。

    做完这一切，他缓缓站起身，夜风卷过荒地，带来了某种金属摩擦般的低语。

    那声音并非来自远方，而是从他身后，那座他刚刚走出的废弃泵站内部，清晰地响起。

    　　


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